Sermón 274 | El deseo de Pablo de partir

Sabemos que la muerte no es el fin de nuestro ser. Por una fe confiada estamos persuadidos de que nos esperan cosas mejores en otro estado. Avanzamos a toda velocidad a través de nuestra breve vida como una flecha disparada por un arco, y sentimos que no caeremos al final de nuestro vuelo en la tristeza de la aniquilación, sino que encontraremos un objetivo celestial a lo lejos, más allá del diluvio de la muerte. La fuerza que nos impulsa hacia adelante es demasiado poderosa para ser reprimida por la muerte. Tenemos eso dentro de nosotros de lo que no se puede dar cuenta, si no hay un mundo por venir, y especialmente, como creyentes, tenemos esperanzas, deseos y aspiraciones que no pueden cumplirse, y que deben habernos sido dadas a propósito para hacernos miserables y atormentarnos, si no hay un estado en el que cada uno de ellos esté satisfecho y lleno hasta el borde de Gozo. También sabemos que el mundo al que pronto seremos introducidos es uno que nunca pasará. Hemos aprendido muy bien por experiencia que aquí todo dura una temporada. Son cosas que serán sacudidas y, por lo tanto, no permanecerán en el día en que Dios sacuda el cielo y la tierra. Pero estamos igualmente seguros de que la herencia que nos espera en el mundo venidero es eterna e infalible, que los ciclos de las edades nunca la moverán; que el fluir de la eternidad misma no disminuirá su duración. Sabemos que el mundo al que vamos no se puede medir en leguas, ni su vida se puede calcular en siglos. Bien conviene entonces que cada uno de nosotros, al profesar el nombre cristiano, nos cuestionemos en cuanto a la visión que tenemos del mundo venidero. Puede ser que haya algunos de ustedes ahora presentes que se llaman a sí mismos creyentes, que miran hacia un estado futuro con estremecimiento y asombro. Posiblemente haya pocos aquí que hayan alcanzado la posición del apóstol, cuando él podría decir que tenía el deseo de partir y estar con Cristo. Considero que nuestra visión de nuestra propia muerte es una de las señales más fáciles de utilizar para juzgar nuestra propia condición espiritual. Cuando los hombres temen a la muerte no es seguro que sean malvados, pero sí es bastante cierto que si tienen fe, es en una condición muy débil y enfermiza. Cuando los hombres desean la muerte, no podemos estar seguros de que, por lo tanto, sean justos, porque pueden desearla por razones equivocadas; pero si por razones correctas anhelan entrar en otro estado, podemos deducir de esto no sólo que sus mentes están bien con Dios, sino que su fe está santificada y su amor es ferviente.

Espero que el servicio religioso de esta mañana tenga el efecto de llevarnos a cada uno de nosotros a un autoexamen. Mientras predico, me esforzaré en escudriñarme a mí mismo, y oro para que cada uno de ustedes sea guiado a escuchar por sí mismo, y les suplico que planteen cada pregunta personal y pertinente a sus propias almas, mientras en una manera tranquila, pero espero que de manera contundente, me esforzaré por describir los sentimientos del apóstol en la perspectiva de su partida.

Tres cosas observaré esta mañana. En primer lugar, la descripción que hace el apóstol de la muerte; en segundo lugar, su deseo de ello, y en tercer lugar, las razones que justificaron tal deseo.

La descripción que hace el apóstol de la muerte. Por supuesto, debemos entender esto como una descripción no de la muerte de los malvados, sino de la muerte de los justos. Y notarás que el apóstol no lo llama arresto. En la muerte del malvado, el oficial de justicia del sheriff pone su mano fría como arcilla sobre el hombro del hombre, y él es su prisionero para siempre. El sargento de armas, en nombre de la justicia que se ha indignado, le pone grilletes en las muñecas y lo conduce a la prisión de la desesperación y el tormento eterno. En el caso del cristiano, sin embargo, no existe el arresto, porque no hay nadie que pueda arrestarlo. A veces hablamos de que la muerte arresta al creyente en medio de su carrera, pero usamos mal los términos. ¿Quién arrestará a un hombre contra quien no hay condena ni acusación? ¿Quién es el que condena al hombre por quien Cristo ha muerto? Es más, ¿quién podrá acusar siquiera a los elegidos de Dios? ¿Cómo entonces puede ser arrestado el cristiano? No es tal cosa; es un arresto del impío, pero no del creyente.

Pablo tampoco habla de la muerte del creyente como una caída repentina. Esta es una descripción adecuada de la muerte de los impíos. Está al borde de un precipicio y debajo de él hay un abismo enorme y sin fondo. A través de una espesa oscuridad debe descender, y hacia ella su espíritu renuente debe dar un salto desesperado. No así el creyente. El suyo no es un salto hacia abajo: es una escalada hacia arriba. Tiene su pie en el primer peldaño de la escalera, y gozosa es la hora en que su Maestro le dice: "Sube más alto; asciende a otra cámara de invitados, y aquí deléitate con delicias más ricas que las que te he dado abajo". ¡Sí! No es un salto en la oscuridad. No es sumergirse en un mar frío; Es simplemente una salida.

Permítanme describir lo que creo que quiere decir el apóstol con la figura de una partida. Muchas muertes van precedidas de una larga temporada de enfermedad, y creo que podríamos imaginarlas por la salida de un barco de sus amarres. Allí yace el barco en su puerto. hay un amigo tuyo a punto de viajar a algún clima lejano. Nunca volverás a ver su rostro en persona. Él va a emigrar; encontrará un hogar en otra y espera una tierra más feliz. Estás parado en la orilla; le has dado el último abrazo. La madre le ha dado a su hijo el último beso, el amigo le ha estrechado la mano por última vez, y ahora se da la señal; se levanta el ancla; Se suelta la cuerda que sujetaba el barco a la orilla y he aquí que el barco se mueve y flota hacia el mar. Miras, todavía agitas la mano cuando ves partir el barco. Su amigo se encuentra en algún lugar destacado de la cubierta y allí agita su pañuelo hasta el final. Pero los amigos más perspicaces en tales escenas deben perderse de vista. El barco sigue flotando; Acabas de ver las velas, pero con el telescopio más potente no podrás descubrir a tu amigo. Se ha ido: es su partida. Por más que llores, no podrás traerlo de regreso. Tus lágrimas de dolor pueden mezclarse con la inundación que se lo ha llevado, pero no pueden atraer a una sola ola para que te lo devuelva. Ahora aun así es la muerte de muchos creyentes. Su barco está tranquilamente amarrado en su puerto. Está tranquilamente acostado en su cama. Lo visitas en su habitación. Sin perturbación de espíritu se despide de vosotros. Su agarre es tan cordial como te da la mano, como siempre lo fue en el mejor momento de su salud. Su voz sigue siendo firme y sus ojos siguen brillantes. Te dice que se va a otra tierra mejor. Le dices: "¿Te cantaré?"

"Apartaos de la incredulidad, ¿mi Salvador está cerca?"

"¡Oh! No", dice, "no me cantes un himno como ese; cántame...

Jerusalén mi hogar feliz, Nombre siempre querido para mí, ¿Cuándo terminarán mis trabajos? En alegría y paz, y en ti.

Te dice un último adiós. Lo ves durante una breve temporada incluso después de eso, aunque ya está demasiado perdido para dirigirte a ti. Puede ser que una insensibilidad parcial se apodere de él; es como un barco que simplemente se pierde de vista; miras sus labios y, al inclinar la oreja, puedes captar algunas débiles sílabas de elogio. Está hablando consigo mismo de ese precioso Jesús que sigue siendo su gozo y esperanza. Lo observas hasta que el último aliento ha abandonado el cuerpo, y te retiras con el dulce reflejo de que su Espíritu sobre un mar vidrioso ha flotado alegremente hasta su puesto. Por tanto, la muerte del creyente es un alejamiento. No hay hundimiento en la ola; no hay destrucción del barco: es una partida. Se ha ido; Ha navegado sobre un mar tranquilo y sereno, y se ha ido a una tierra mejor.

En otras ocasiones, las muertes son más repentinas y no van presagiadas por una enfermedad prolongada. El hombre goza de salud, y de repente lo arrebatan, y el lugar que una vez lo conoció ya no lo volverá a conocer para siempre. Estoy a punto de utilizar una figura que les parecerá extremadamente hogareña y que ciertamente no podría ser clásica. Recuerdo haber sido una vez espectador de una escena dolorosa. Un grupo de aldeanos, las ramas más jóvenes de una familia, estaban a punto de emigrar a otra tierra. La anciana madre, que desde hacía algunos años no había abandonado su cabaña ni su hogar, llegó a la estación de tren de donde debían partir para su partida. Me paré entre el grupo afligido como amiga y ministra. Creo ver los muchos abrazos que la cariñosa madre dio a su hijo y a su hija, y a los pequeños, sus nietos. Los veo incluso ahora rodear su cuello envejecido con los brazos y luego despedirse de todos los amigos del pueblo que habían venido a despedirse de ellos. Y bien la recuerdo, que estuvo a punto de perder el apoyo de su hogar. Se escucha un sonido estridente, como si fuera el mensajero de la muerte, envía una punzada a todos los corazones. En la pequeña estación del pueblo, con gran prisa, los pasajeros son llevados a sus asientos. Sacan la cabeza por la ventanilla del vagón. La anciana madre se encuentra en el borde mismo de la plataforma para poder echar la última mirada. Se oye un ruido de motor y el tren se aleja. Recuerdo bien el instante en que aquella pobre mujer, apoyada en su bastón, saltó de la silla en que la habían acomodado, y saltando del andén, corrió sola por la vía con todas sus fuerzas, gritando: "¡Hijos míos! ¡Hijos míos! ¡Hijos míos! Se han ido y no los volveré a ver nunca más". Puede que la figura no sea clásica, pero aun así muchas muertes me la han recordado. Cuando he visto a los piadosos arrebatados repentinamente, sin tiempo para observarlos, se han ido, tan rápido como el viento mismo podría soportarlos, como si las apresuradas olas del mar los hubieran enterrado fuera de la vista. Es nuestra aflicción y nuestro problema, pero debemos quedarnos atrás y llorar, porque ya no podemos recordarlos. Sin embargo, hay algo agradable en la imagen. No es más que una partida; no son destruidos; no los hacen volar hasta convertirlos en átomos, no los llevan a prisión. Esto no es más que un paso de un lugar a otro. Todavía viven; todavía son bendecidos. Mientras nosotros lloramos ellos se alegran. Mientras lloramos ellos cantan salmos de alabanza. Recuerden esto, hermanos míos, vestidos de luto, y, si han perdido amigos últimamente, esto puede consolar sus espíritus. La muerte para un creyente no es más que un cambio de rumbo, pero ¡qué cambio es! ¿Podemos tú y yo pensar tranquilamente en ello? Debe llegar el momento en que debo separarme de mi esposa y de mis hijos, y de mi casa y de mi hogar, en el que debo alejarme de todo lo que me es querido en la tierra. Se acerca el tiempo para ti, oh rico cristiano, en el que debes apartarte de todas las comodidades de tu patrimonio, de todos los lujos de tu casa, de todos los goces que tu rango te confiere. Y oh, pobre cristiano, amante de tu hogar, se acerca el momento en que debes partir de tu catre, por hogareño que sea, todavía querido para ti; debes abandonar el lugar de tu trabajo y el santuario de tu descanso. Debemos volar como sobre alas de águila lejos de este mundo. Debemos despedirnos de sus campos verdes y de sus calles lúgubres. Debemos despedirnos de sus cielos azules y de sus nubes oscuras; adiós al enemigo y al amigo: adiós a todo lo que tenemos, tanto a las pruebas como a la alegría. Pero bendito sea Dios no es la última mirada de un criminal condenado a morir, es la despedida de quien parte hacia otra y más feliz tierra.

Sin embargo, la descripción que hace el apóstol de la muerte no está terminada. Aquí sólo ha representado lo que es visible. Ahora llegamos a notar su descripción de la parte invisible de la muerte:

En vano la fantasía se esfuerza por pintar El momento después de la muerte; Las glorias que rodean al santo Al soltar el aliento. Esto es todo lo que sabemos, Son supremamente bendecidos; Haber terminado con el pecado, y el cuidado, y la aflicción, Y con su Salvador descanse.

Ésta es precisamente la descripción que hace el apóstol del estado del creyente después de la muerte. Se van; si, pero ¿a donde? Estar con Cristo. Basta observar con qué rapidez se suceden estas escenas. La vela está desplegada; el alma se lanza a lo profundo. ¿Cuánto durará su viaje? ¿Cuántos vientos agotadores deben azotar la vela antes de que pueda arizarse en el puerto de la paz? ¡Cuántas veces esa alma será arrojada sobre las olas antes de llegar al mar que no conoce tormentas! Oh, cuéntalo, cuéntalo en todas partes; Ese barco que acaba de zarpar ya está en su puerto. Sólo desplegó sus velas y estaba allí. Como el viejo barco en el lago de Galilea, hubo una tormenta que lo sacudió, pero Jesús dijo: "Paz, estad quietos", e inmediatamente llegó a tierra. Sí, no penséis que hay un largo período entre el instante de la muerte y la eternidad de la gloria. No hay ni siquiera espacio para la intervención de un relámpago. Un suave suspiro, el grillete se rompe, apenas podemos decir que se ha ido antes de que el espíritu rescatado tome su mansión cerca del trono. Partimos, estamos con Cristo; más rápido de lo que puedo decir las palabras, más rápido de lo que el habla puede expresarlas, se vuelven verdad. Se van, asienten, están con Cristo; En el mismo instante en que cerraron los ojos en la tierra, los abrieron en el cielo. ¿Y qué es esta parte invisible de la muerte? "Estar con Cristo". ¿Quién puede comprender esto sino el cristiano? Es un cielo que al mundano no le importa; si pudiera tenerlo, no empeñaría sus más mezquinos deseos para obtenerlo. Estar con Cristo es para él una cosa de nada, así como el oro y la plata no tienen más valor para los niños pequeños que los platos con los que se divertirán. De modo que el cielo y el estar con Cristo no tienen ningún valor para los hijos infantiles de la alegría terrenal. No saben qué masa de gloria se esconde en esa única frase. "Estar con Cristo". Para el creyente que lo entiende, significa, primero, visión. "Tus ojos lo verán". He oído hablar de él y, aunque no he visto su rostro, lo he adorado sin cesar. Pero lo veré. Sí, realmente contemplaremos al exaltado Redentor. Realiza el pensamiento. ¿No hay en él un cielo joven? Verás la mano que para ti fue clavada; besarás los mismos labios que dijeron: "Tengo sed"; verás la cabeza coronada de espinas, y te inclinarás con toda la multitud lavada con sangre, tú, el principal de los pecadores, adorarás al que te lavó en su sangre; cuando tendrás una visión de su gloria. La fe es preciosa pero ¿qué debe ser la vista? Ver a Jesús como el Cordero de Dios a través del cristal de la fe hace que el alma se regocije con un gozo indescriptible; pero ay! verlo cara a cara, mirar esos queridos ojos; ser abrazado por esos brazos divinos ¡el éxtasis comienza con la sola mención de ello! Mientras hablo de él, mi alma es como los carros de Aminadab, y deseo partir y estar con él. Pero, ¿cuál será la visión cuando se quite el velo de su rostro y la oscuridad de nuestros ojos, y cuando hablemos con él como un hombre habla con su amigo? Pero no es sólo visión, es comunión. Caminaremos con él, él caminará con nosotros, él nos hablará y nosotros le hablaremos. Todo lo que el cónyuge deseaba en el Cantar de los Cantares, lo tendremos, y diez mil veces más. Entonces se cumplirá la oración "Que me bese con los besos de sus labios, porque mejor es su amor que el vino". Entonces podremos decir: "Su mano izquierda está debajo de mi cabeza y su mano derecha me abraza". Entonces nos dirá su amor; entonces recitaremos la antigua historia del pacto eterno, de su elección de nosotros por su propio amor verdadero, de su compromiso con nosotros a través de su afecto ilimitado, de su compra de nosotros por su rica compasión, de su preservación de nosotros por su omnipotencia, y de cómo nos lleva finalmente a salvo a la gloria como resultado de su promesa y su sangre. Y entonces le diremos nuestro amor, entonces en su oído derramaremos el canto de gratitud, un canto como nunca hemos cantado en la tierra, sin mezcla y puro, lleno de serenidad y alegría, sin gemidos que estropeen su melodía; un canto absorto y seráfico, como los sonetos llameantes que brotan de lenguas ardientes en lo alto. ¡Feliz, feliz, feliz día en que la visión y la comunión sean nuestras en plenitud!" Estar con Cristo, que es mucho mejor."

Esto no es todo, significa fruición de Cristo. Aquí miramos y anhelamos saborear o si lo saboreamos es sólo un sorbo, y anhelamos beber hasta el fondo. Aquí somos como Israel en el desierto, que tenía un solo racimo de Escol, allí estaremos en la viña. Aquí tenemos el maná cayendo pequeño, como semilla de cilantro, pero allí comeremos el pan del cielo y el maíz añejo del reino. A veces tenemos en la tierra lujurias, deseos insatisfechos que no se satisfacen, pero allí la lujuria será eliminada y el deseo será saciado. No habrá nada que podamos desear; cada poder encontrará el empleo más dulce en ese mundo eterno de alegría. Habrá una fructificación plena y duradera de Cristo, y por último, en este punto habrá una participación con Cristo en su gloria, y eso para siempre. "Le veremos", sí, y tengamos la siguiente frase, y "seremos como él cuando le veamos tal como él es". Oh cristiano, antecede al cielo por unos años. Dentro de muy poco tiempo te librarás de todas tus pruebas y de tus angustias; tu cabeza dolorida será ceñida con una corona de gloria, tu pobre corazón jadeante encontrará su descanso y quedará satisfecho con la plenitud mientras golpea el pecho de Cristo. Tus manos que ahora trabajan no conocerán trabajos más duros que los que las cuerdas del arpa pueden permitirse. Tus ojos ahora bañados en lágrimas ya no llorarán más. Contemplarás con inefable éxtasis el esplendor de aquel que está sentado en el trono. Es más, en su trono te sentarás. Él es Rey de reyes, pero tú reinarás con él. Él es sacerdote según el orden de Melquisedec, pero tú serás sacerdote con él. ¡Oh, regocíjate! El triunfo de su gloria será compartido por ti; su corona, su alegría, su paraíso, estos serán tuyos, y serás coheredero con aquel que es heredero de todas las cosas. ¿No despierta esta misma descripción de la parte invisible de la muerte en el corazón del creyente un anhelo de "partir y estar con Cristo, lo cual es mucho mejor?"

Así he hablado, lo mejor que pude, sobre la primera parte. Y ahora amigos míos, consideremos el deseo del apóstol. ¡Cuán diferente ven los hombres la muerte! Hemos visto a hombres gritar ante la perspectiva de ello. He visto al hombre enloquecido cuando el rey esqueleto lo miró fijamente a la cara. Paseando de un lado a otro de su habitación, ha declarado con muchas maldiciones e imprecaciones que no quería ni podía morir, gritando de tal manera que apenas se podía soportar su compañía. Ha esperado la muerte como la concentración de toda desesperación y agonía, y en vano se ha esforzado, con todas sus fuerzas, por no morir. Cuando por fin sintió que la muerte era más fuerte que él y que debía sufrir una caída desesperada en la lucha, entonces comenzó a chillar y a llorar con tal tensión que los escasos demonios mismos podían superar la desesperación concentrada en cada grito. Hemos visto a otros que han afrontado la muerte con algo más de calma. Mordiéndose los labios y apretando los dientes, se han esforzado por mantener las apariencias, incluso en el último momento, pero han soportado el sufrimiento interior, que nos traiciona más claramente el ojo fijo y la mirada terrible. También hemos visto a otros que, insensibles por el pecado, totalmente abandonados por el Espíritu de Dios y entregados a una conciencia cauterizada, han ido a la muerte con estúpida resignación. Incluso han actuado aún más como locos y han tratado de fanfarronear e intimidar incluso en las fauces del infierno. Hemos conocido a muchos cristianos, verdaderos creyentes, que pueden llegar al extremo de decir que estaban dispuestos a morir. Quiera Dios que cuando llegara la hora solemne, estuvieran preparados para subir a su cámara, tumbarse en su cama y decir: "Señor, ahora deja que tu siervo se vaya en paz". Pero el apóstol había ido más lejos que ellos. Dijo que tenía un deseo de partir, y que el deseo era muy fuerte. La palabra griega tiene mucha fuerza. Él jadea, anhela irse. Podría parafrasearlo con uno de los versos de un antiguo himno:

A Jesús, corona de mi esperanza, Mi alma tiene prisa por irse.

No deseaba alejarse de la tierra porque amaba servir a su Maestro, pero deseaba estar con Cristo, lo cual, según él, era mucho mejor. Os pregunto: si estuvierais en la condición de Pablo, tal deseo no contendría la plenitud misma de la sabiduría. Hay un barco en el mar, completamente cargado. Lleva a bordo un precioso cargamento de oro. Feliz el reino que recibirá la riqueza que contiene. Si fueras propietario de un barco así, ¿no anhelarías estar a salvo en el puerto? El barco vacío no necesita temer al agua por lo que tiene que perder. Si arroja su lastre al mar, ¿qué es lo que más lo empobrece? Pero cuando el barco esté lleno de tesoros, que el capitán anhele verlo amarrado con seguridad. Ahora Pablo estaba lleno de fe y amor. Podría decir: "He terminado mi carrera, he mantenido la fe". Y no es de extrañar, por tanto, que anhelara estar anclado a salvo en casa. Así, el soldado que en medio de la batalla ha derrotado a un enemigo tras otro, sabe que le espera una gran recompensa. Ha cargado contra el enemigo y lo ha hecho retroceder en muchas luchas desesperadas. Ya ha sido vencedor. ¿Te sorprende que desee que la lucha haya terminado para que sus laureles estén a salvo? Si se hubiera comportado como un cobarde, podría desear que la campaña se prolongara para poder redimir su desgracia. Pero habiendo luchado hasta ahora con honor, bien puede desear que el manto envuelto en sangre sea enrollado para siempre. ¡Sí! y lo mismo sucedió con el apóstol. Había peleado una buena batalla, y sabía que la corona estaba guardada para él en el cielo, y anticipaba el triunfo que Cristo le daría, y ¿qué maravilla que, jadeando y anhelando, dijera: "Tengo un deseo de partir y estar con Cristo, que es mucho mejor?" Sobre este punto me veo obligado a ser breve, porque la siguiente división involucra todo el asunto, y sobre esto me extendería un poco más. Y que Dios quiera que sea impresionante lo que diré al respecto.

Las razones de Pablo para anhelar partir. Ha habido -es parte de la franqueza admitirlo- ha habido otros hombres además de cristianos que han anhelado morir. Está el suicida que, loco, cuelga de la historia de la vida para ser arrojado, aunque lo reciba. Cansado de todos los problemas de la vida, cree ver una manera de escapar de su trabajo y de su dolor a través de la sombría puerta de la muerte. Mancha su mano con su propia sangre, y roja con su propia sangre aparece ante su Hacedor. ¡Ah, tonto, saltar de un mal a muchos! ¡Ah, loco, sumergirte desde pequeños arroyos de dolor en un abismo insondable de agonía! No puede haber acto más absurdo, repugnante e insensible que el que un hombre le quite la vida. Dejando de lado los horrores del crimen que lo rodean, ¡qué tonto es el intento de escapar precipitándose en medio del peligro! El avestruz que entierra su cabeza en la arena, y cuando no puede ver el cazador cree que el cazador no puede verla, es sensato y sabio comparado con un hombre así, que se precipita en el fragor de la batalla y espera así escapar de su enemigo. ¿Cómo puedes ser tonto? ¿La corriente ya es demasiado profunda para ti, y en lugar de buscar una orilla por la fe en Dios, buscas el centro de la corriente para poder tener una base más firme allí? Oh generación necia e imprudente: "Envaina tu espada y no te hagas daño", porque daño te harás si te precipitas hacia un mal mayor para escapar del menor.

Ha habido otros hombres, que con un espíritu llamado filosófico, han deseado morir. Algunos hombres están completamente hartos de la humanidad. Se han topado con tantos desgraciados ingratos y engañosos que dicen: "Déjame deshacerme de todos ellos.

'Oh, por un albergue en un vasto desierto,

Donde el rumor de opresión nunca más

Puede llegar a mi oído'".

Y han pensado encontrar esta logia en el desierto de la muerte; y por eso anhelan alas de paloma para huir de la raza degenerada de los hombres. No así este apóstol. No era tan cobarde como para huir de los males; buscó mejorarlos. El apóstol amaba a su raza; él no odiaba a los hombres. Podía decir que los amaba a todos, y por eso había orado por todos ellos y los había llevado en las entrañas de Cristo continuamente al trono de la misericordia. Otros también han pensado que al salir del mundo deberían deshacerse de sus decepciones. Han luchado mucho para enriquecerse, o se han esforzado por alcanzar la fama, y ​​no han tenido éxito en sus ambiciosos designios, y luego han dicho: "Déjenme morir". Ahora bien, el apóstol nunca se sintió decepcionado al buscar riquezas porque nunca se interesó por ellas. No tenía ningún deseo más allá de la comida y el vestido. No deseaba nada más y despreciaba por completo el rango. Él sí holló bajo sus pies como el lodo de las calles todos los honores que el hombre pudo darle. El apóstol tampoco fue en ningún sentido un hombre decepcionado. Había tratado de difundir la fama de su Maestro y lo había logrado. Tenía un estandarte que plantar y muy bien lo había plantado. Tenía un evangelio que predicar y lo predicó en todas partes con todas sus fuerzas. Era un hombre singularmente feliz y, por tanto, no tenía motivos tan cobardes para desear partir.

Otros también han dicho que deseaban partir a causa de su gran sufrimiento. Ahora bien, el apóstol no pensó en una huida tan cobarde. Estaba listo para todos los climas. Lo habían golpeado con varas; había sido apedreado; había naufragado; pero podía decir: "Ninguna de estas cosas me conmueve, ni considero querida mi vida". No quería escapar de la persecución. Se regocijó en ello. A menudo había cantado un himno en prisión, además del himno que había cantado con Silas como compañero. A menudo había gritado ante la perspectiva del bloque o de las llamas. Tampoco deseaba morir de vejez, porque no era anciano cuando escribió esta epístola. En ese momento, supongo, gozaba de plena y vigorosa salud, y aunque estaba en prisión, creo que un ángel podría haber saqueado el mundo entero antes de haber encontrado un hombre más feliz que el apóstol Pablo, porque la felicidad de un hombre no consiste en la riqueza que posee. En las desnudas mazmorras de Roma, Pablo, el fabricante de tiendas, tenía una gloria que Nerón nunca tuvo en todos sus palacios; y había allí una felicidad que Salomón en toda su gloria nunca había alcanzado. Entonces, el deseo de Pablo de partir es por estas razones muy superior al deseo del mero filósofo o del mundano decepcionado.

¿Qué hizo entonces que Pablo deseara partir? Lo expresaré así: las mismas razones impulsan los deseos de todo verdadero creyente; pero no pueden tener ningún poder con muchos aquí, que no tienen deseo de partir, porque para vosotros morir no sería felicidad y bienaventuranza, sino un peso eterno de miseria.

Primero, el apóstol sintió el deseo de partir porque sabía que al partir y estar con Cristo debería quedar limpio del pecado. Pablo odiaba el pecado; todo verdadero creyente hace lo mismo. Ha habido ocasiones entre nosotros, hermanos y hermanas, en las que pudimos decir: "Oh, miserable de mí, ¿quién me librará de este cuerpo de muerte?" El pecado ha sido nuestra plaga. Como el justo Lot en Sodoma, los pecados de otros nos han afligido; pero ¡ay! hemos tenido que llevar una Sodoma en nuestro propio corazón, lo que nos ha irritado aún más. En cuanto a las pruebas y problemas de este mundo, no son nada en absoluto para el creyente, comparados con la molestia del pecado. Si pudiera deshacerse de su incredulidad, de su carácter murmurador, de su temperamento precipitado; si pudiera deshacerse de las diversas tentaciones de Satanás; si pudiera ser limpio, puro y perfecto, estaría completamente satisfecho. Y esto hizo que el apóstol deseara partir. "Oh", se dice a sí mismo, un bautismo en la corriente de la muerte y soy perfecto, pero si paso la fría y lúgubre corriente y estaré sin mancha ni arruga, ni nada parecido, ante el trono de Dios". El perro del infierno nos seguirá hasta el mismo borde del Jordán, pero no podrá nadar en esa corriente. Las flechas de la tentación nos dispararán mientras estemos aquí, pero al otro lado del Jordán estos dardos nunca podrán herirnos más. Alégrate, entonces, creyente, en la perspectiva de la muerte, porque al morir estás limpio y limpio del pecado. Cuando dejo este cuerpo, he dejado toda debilidad, toda lujuria y toda tentación, y cuando estoy vestido con esa casa que es del cielo, me he ceñido los lomos con perfección y pureza sin mancha. No será más que sumergirte más profundamente en el pecado. Pecas ahora, y cuando mueras tu espíritu descenderá al infierno, donde, en medio de compañeros aptos, cuya culpa ha madurado, pasarás una eternidad en juramentos, maldiciones y blasfemias, ¡hoy siembras tus pecados en los surcos, y cuando mueras recogerás la cosecha! iniquidad, entonces habrá un clamor de una cosecha terrible en casa. Cuando seas presionado con las gavillas de tus pecados, la justicia divina te traerá la cosecha de miseria y tormento. Tienes razón suficiente para anhelar vivir, porque para ti morir es cosechar la recompensa de tus iniquidades.

Nuevamente, Pablo anhelaba morir por otra razón, porque sabía que tan pronto como partiera podría encontrar a sus hermanos en la fe que habían partido antes. Este deseo también nos impulsa a ti y a mí. Anhelo ver, aunque sólo han pasado unas pocas horas desde que hemos perdido su compañía, esas dos hermanas y el querido hermano que durante esta semana han partido en Cristo. Adorando entre nosotros hace unos días, parece extraño hablar de ellos como si estuvieran en el cielo. Pero ahí están, lejos del alcance de la visión mortal. A nuestra salida los veremos. Fue nuestra alegría verlos poco antes de su partida, y señalarlo como una de las notas notables de nuestra vida, que estos tres, todos por igual, murieron en tranquila paz cantando hasta el cielo, sin detener nunca su canción, mientras la memoria y el aliento aguantaran. Los veremos. Pero tenemos otros que anhelamos. Algunos de ustedes recordarán a la difunta esposa, apenas fría en su tumba. Muchos de ustedes recuerdan a los queridos pequeños que fueron arrebatados en su infancia y llevados al Dios de su padre. Muchos de ustedes recuerdan a padres ancianos; los que os enseñaron en el camino de Dios; la madre de cuyos labios aprendiste el primer versículo de la Escritura, y el padre en cuyos brazos fuiste llevado por primera vez a la casa de Dios. Se han ido; pero queda la gozosa reflexión de que vamos en la misma dirección y que pronto los encontraremos. Algunos de nosotros podemos mirar hacia atrás a través de generaciones y rastrear nuestro pedigrí a través de los santos, y anhelamos el momento en que todos nosotros, los que se han ido en la antigüedad y los que quedan, podamos cantar juntos ese nuevo cántico de alabanza a nuestro Dios común. Amados, tenemos grandes gozos en perspectiva: pronto nos uniremos a la asamblea general y a la iglesia de los primogénitos, cuyos nombres están escritos en el cielo. Nuestros compañeros ahora son pobres y despreciados, pero pronto seremos hermanos de los príncipes. Moisés, que era rey en Jeshurón, y David, que reinó sobre Israel, no se avergonzarán de llamarnos hermanos, porque el Altísimo mismo nos reconocerá, y el que está sentado en el trono nos conducirá a fuentes de aguas vivas, y en su bondadosa comunión enjugará toda lágrima de nuestro rostro. Creo que la compañía de los apóstoles, los profetas, los santos mártires y los confesores que nos han precedido será una parte muy dulce de la bienaventuranza de los redimidos. Y todo esto puede hacernos desear partir. Pero ¡oh impíos! Vosotros que nunca habéis sido convertidos y que no teméis a Dios, esta esperanza no es para vosotros. Debes ir a tu propio lugar. ¿Y adónde debes ir? ¿A tus compañeros borrachos condenados antes que tú? ¿Debes descender al abismo con las rameras y con los profanos? ¿A dónde te vas, adónde te vas, hombre negligente, amante del pecado? ¿A dónde irás cuando mueras? Tu respuesta bien podría ser esta triste canción: "Voy a ser huésped de los demonios; voy a comer con demonios; voy a morar con asesinos, fornicarios y adúlteros, y con los que Dios ha condenado. Estos deben ser mis compañeros para siempre". Me parece que veo el trigo de Dios en el valle cada año, a punto de ser recogido en el granero del cielo en su propio lugar, y más allá veo la cizaña, y ¿cuál es el mensaje para ellos? "Recoged la cizaña y atadla en manojos para quemarla". ¿Y quién sabe en qué paquete podrías estar? Es posible que estés en el mismo grupo que asesinos y suicidas. Sí, los hombres que desprecias pueden ser tus compañeros en el grupo de los malvados. El borracho y el blasfemo, a quienes algunos de vosotros, personas pretendidamente buenas, miráis con desprecio, pueden ser vuestros compañeros de bulto, vuestros compañeros de cama para siempre cuando hagáis vuestro lecho en el infierno y moréis en el tormento eterno.

Pero, por último, la gran razón de Pablo para desear partir era estar con Cristo. Nuevamente digo que, por simples que sean las palabras: estar con Cristo, tienen todo el cielo condensado en ellas. Como el sonido de la trompeta de plata del jubileo suena esta preciosa frase: "estar con Cristo". Como las arpas de los glorificados, como el canto de los redimidos, como los aleluyas del paraíso, resuena en mis oídos esto: "Estar con Cristo". ¡Alzad vuestras voces, serafines! ¡Afinad de nuevo vuestros corazones, serafines! Gritad de alegría, vosotros, lavados con sangre, pero vuestros acordes más fuertes no pueden superar la gloria atronadora de esta magnífica pero breve frase: "estar con Cristo, que es mucho mejor". Esto, amado mío, esto recompensará bien el tedioso peregrinaje de la vida. Esta recompensa será suficiente para todas nuestras luchas contra la tentación, para toda la vergüenza que hemos soportado al seguir a Cristo, en medio de una generación malvada. Este, este será todo el cielo que nuestros mayores deseos anhelarán. Esta inmensidad de bienaventuranza se extenderá a lo largo de la eternidad.

Pero, oh incrédulo, ¿qué tienes que ver con una esperanza como ésta? No puedes desear partir y estar con Cristo, porque ¿qué es Cristo para ti? Hoy lo desprecias. Al hombre de dolor no lo estimaste. A Jesús de Nazaret no te fijas. Se te anuncia cada día de reposo, pero tú lo desprecias. Con muchas lágrimas te lo he presentado, pero tú has cerrado contra él tu corazón; Ha llamado a tu puerta y allí está temblando incluso ahora, pero no lo admitirás. Cuidado con los que despreciáis a Jesús, porque en otro mundo lo veréis de otra manera. Vosotros también estaréis con él, pero será sólo por un instante. Convocados ante su tribunal, arrastrados de mala gana a su temible tribunal, veréis a aquel a quien despreciáis; a él y no a otro lo veréis. Pero ¡oh, con qué asombro lo contemplaréis, y qué asombro se apoderará de vosotros! ¡Lo veréis, pero ya no como el hombre humilde! sus ojos serán como llamas de fuego. De su boca saldrá una espada de dos filos. A su alrededor se envolverá "la corona del arco iris y los mantos de tormenta", y hablará en tonos más fuertes que el ruido de muchas aguas, y con grandes truenos te dirigirá: "Apartaos, malditos, al fuego eterno en el infierno, preparado para el diablo y sus ángeles". Oh "Besad al Hijo, no sea que se enoje y perezcáis en el camino cuando su ira se enciende aunque sea un poco". Oh, id a vuestras casas; que Dios el Espíritu os atraiga a vuestros aposentos, y que allí os conduzca a arrodillaros, a confesar vuestra culpa y a buscar humildemente el perdón, a través de esa preciosa sangre que fluye libremente en este día, y que os concederá gratuitamente el perdón si lo buscáis de todo corazón. Que el Espíritu de Dios os guíe a buscar para que podáis encontrar, y que tú y yo, y todos nosotros, en el día de nuestra partida, veamos la tierra que tenemos ante nosotros: la feliz orilla del cielo. Que sepamos que cuando nuestro barco zarpe de la tierra sólo hará falta un viaje apresurado "para estar con Cristo, lo cual es mucho mejor". Dios Espíritu los visite ahora, Dios Hijo los bendiga, Dios Padre se acuerde de ustedes, por medio de Jesús. Amén.

La ausencia del reportero habitual es la disculpa de los editores por la incorrección de este sermón. Al Sr. Spurgeon le ha resultado completamente imposible recordar las palabras que pronunció, y que muchos de sus oyentes declaran haber estado acompañadas de un poder peculiar.